É no papel que coloco as palavras com que canto;

É no papel que verto as minhas lágrimas de dor ou de alegria;

É no papel que me deito a sonhar em viagens de mundos inatingíveis;

É no papel que passo por poeta, escritor, ou letrado.

É nele que dou largas à minha imaginação

E me sinto voar por universos únicos...

É num pedaço de papel que dou o que guardo na alma...

Mas... porque será que me sinto um criminoso?

Será porque uma árvore tenha morrido para poder ser tanto num só instante?...

Talvez!...